Volta (ou escreve)

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Impoe-se, antes de mais, uma amputacao simbolica: isto nao e um livro de amor. Nem de cartas. Nem sequer de redencao. Isto e uma hemorragia contida em papel e, por isso, talvez te sangre devagar, como uma navalha esquecida no bolso interior de um casaco. A que se volta quando ja se perdeu o combate. Disseram-me, mais do que uma vez, que escrever cartas de amor e sinal de fraqueza. Eu discordo. Fraqueza e fingir que nao se sente. Fraqueza e decorar discursos sobre desapego enquanto se sonha com um toque que ja nao existe. Fraqueza e ter palavras e nao as usar. Amar e outra coisa, e uma especie de violencia permitida, um vicio de que nao se pode reabilitar. Nao sei se alguma vez amei. Claro que sim, que estupidez. Claro que amei, senao nao escrevia este livro. Na verdade, nao sei sequer se o que senti era amor, ou se era so uma carencia bem vestida, com sapatos italianos e promessas ironicas que a vida me fazia. Sei apenas que escrevi. E isso bastou. Escrever foi sempre o meu modo de me fingir vivo. E se ha cartas neste livro, e porque houve silencios demasiado densos para suportar. As cartas sao mais reais do que os corpos. Nao envelhecem. Nao mudam de perfume.