Marchen auf Ruhrpottisch: Band 3

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Hoemma, dieset Doeneken is eingslich geloogn, abba wahr isset doch, weisse. Denn mein Grossvadda, wat mein Oppa wa, Gott habbin seelich, von dem ich datt Doeneken haabm tu, pfleechte imma, wenna et ma eazahlze, zu saagn: Hoemma, mein Bengl, wahr musset ja schonn sein tun, sonnz koennte man se ja nich eazaahln, woll. De Geschichte abba hatte sich so zugetraagn. Et wa eima…., annen Sonntachmoaagn im Heabzt, da wo de Blatters bald vonne Baukes falln tun. Grade alz der Buchweizn bluhte; wa der Lorenz am Himmlke aufgegang un der Wind strich waam ubba de Stoppln det Feldz, de Leerchn trallatn hoch inne Lufte un de Bienkes summtn im Buchweitzn, weisse. De Leutz laatschtn in ihren toeftn Sonntachsploerren inne Kiiache un alle Geschoeppe auffe Welt waan vagnucht, au der Iigl, weisse. Hoemma, der Iigl stand voa seina Tur, hatte seine Aame vaschrankt, glotzte innen Moaagnwind hinaus un trallate ein kleinet Liedken voa sich hin, ker dat wa sowatt von toefte, abba au widda so grottnschlecht hoemma, wie et eehmt ein Iigl am Sonntachmoaagn zu trallan pfleecht.