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This title is printed to order. This book may have been self-published. If so, we cannot guarantee the quality of the content. In the main most books will have gone through the editing process however some may not. We therefore suggest that you be aware of this before ordering this book. If in doubt check either the author or publisher’s details as we are unable to accept any returns unless they are faulty. Please contact us if you have any questions.
Antipodas. Ella, la mujer del tropico llego a la antigua y prospera ciudad de Zurich trayendo una imagen, y una historia que le crecia en el alma. Sabia que habria de nacer alli, en el lugar que le diera origen. La imagen fue avistada en un sueno, o quiza fuera una vision. Vio una torre, un verdugo, un hacha, una mujer que escribe en secreto, y un rosal que emergia con su perfume y la dulzura de sus petalos, desgarrados por las espinas del sufrimiento que intentaba transmutar. Dentro de esa historia, vibraban otras, y hubiera podido contar cualquiera de ellas porque cada una contendria a las demas. En el fluir de la existencia no hay ni principio ni fin, sino solo un largo viaje. Un dia tomo la pluma y rindiendose a la verdad que la habia generado, comenzo a escribirla: Llegaron sobre las ocho de la noche cuando ya se habian cerrado las puertas de la ciudad. En la blancura y el silencio que imponia la nieve, los rugidos broncos de los portones ateridos y rebeldes, sonaron como un estertor. La villa tenia ya su verdugo.
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Antipodas. Ella, la mujer del tropico llego a la antigua y prospera ciudad de Zurich trayendo una imagen, y una historia que le crecia en el alma. Sabia que habria de nacer alli, en el lugar que le diera origen. La imagen fue avistada en un sueno, o quiza fuera una vision. Vio una torre, un verdugo, un hacha, una mujer que escribe en secreto, y un rosal que emergia con su perfume y la dulzura de sus petalos, desgarrados por las espinas del sufrimiento que intentaba transmutar. Dentro de esa historia, vibraban otras, y hubiera podido contar cualquiera de ellas porque cada una contendria a las demas. En el fluir de la existencia no hay ni principio ni fin, sino solo un largo viaje. Un dia tomo la pluma y rindiendose a la verdad que la habia generado, comenzo a escribirla: Llegaron sobre las ocho de la noche cuando ya se habian cerrado las puertas de la ciudad. En la blancura y el silencio que imponia la nieve, los rugidos broncos de los portones ateridos y rebeldes, sonaron como un estertor. La villa tenia ya su verdugo.