Le voyageur immobile

Le vent se deguise a l'encre bleue, et m'entraine sur les rives de la melancolie. Au gre des embruns tropicaux, j'ai nourri ma memoire de parfums exotiques, nourri mon regard d'homme, aux fragrances sans adresse, abandonnees sur les foulards Cardin. Dans ce recueil pendu au fil d'ardoises invisibles, je suis venu poser des nids sur les genets, du pain blanc sur les dimanches, des fleurs d'encre dans mon cahier… Autant de regards voles sur des bouches en cavale, de souffrances vecues sous les yeux du papier dechire.Il est des livres, ou les desirs se perdent a cotoyer les larmes.